Flavor „Fuffy“ Flav hat sich eine Küchenuhr um den Hals gehängt. Eine, wie sie bei Oma immer an der Wand hing. Stolz trägt er sie vor der Brust, während er mit wippendem Gangsta-Schritt durch den Flur schlendert. Brigitte Nielsen schreitet hinter ihm, die rosa blinkende Sonnenbrille hat sie mittlerweile abgenommen. Die beiden betreten ein Hotelzimmer und freuen sich nach einem kurzen Blick aufs Mobiliar, dass zwischen ihnen alles wieder so ist, wie früher. Warum, das weiß der Zuschauer nicht. Sie umarmt ihn, die merkwürdige Liebe tanzt eng umschlungen. Wie Zombies drehen sie sich im Kreis. Sie ist mindestens einen halben Meter größer und muss sich verwinden, um ihn zu fassen. Der Anblick erinnert an Größenverhältnisse wie in The Green Mile und Der Herr der Ringe oder an den größten Mann der Welt Leonid Stadnik und seine Zwergenfrau.

„Strange Love“ heißen die quälenden Minuten, mit denen MTV seine Zuschauer regelmäßig belästigt. Die Sendung widersetzt sich vehement einer Definition. Beschreiben könnte man sie vielleicht als „Promi-GZSZ“ mit Verrückten in den Hauptrollen. Alltäglich, belanglos und so gähnend langweilig, dass man sogar irgendwann keine Lust mehr hat, ungläubig den Kopf zu schütteln. Etwa wenn die beiden Verliebten gefühlte drei Tage an einem Tisch im Restaurant sitzen und über ihre fragile aber innige Beziehung philosophieren. Es ist ja vom psychologischen Standpunkt aus betrachtet sehr aufschlussreich, dass die beiden offensichtlich sozial gestört sind und sich trauen es öffentlich auszuleben – zumindest erklärt es so manches was in der Serie passiert – aber mit Verlaub, wen interessiert das? Es gibt viele Beknackte auf Gottes Erde, mit Sicherheit viel üblere als die beiden, nur lässt man sie nicht ins Fernsehen. Und das ist wahrlich gut so. Weil sie prominent sind, wenn auch nur in Klasse B oder C, zufällig aber einen an der Waffel haben, dürfen sie trotzdem vor einem Millionenpublikum ihre Seele auskotzen.

Dann setzen sie ihre Blinklicht-Brillen auf und finden sich gegenseitig toll. Das reicht als Schlüsselreiz, um den durchschnittlichen MTV-Zuschauer bei der Stange zu halten. Dann kommt wieder Langeweile. Nun gut, manchmal gibt es auch Höhepunkte. Zum Beispiel, als sie zahlreiche vornehme und prominente Gäste zum Dinner geladen hatten und Fuffy, der alte Gansta, sie dann mit seinem Liebeslied vergraulte. Danach war klar, warum er Rapper geworden ist: zum Sänger hat es nicht gereicht. Schief und krumm entwinden sich die Töne seinem Hals und kollideren mit den zerhackten Noten des Pianos. Es klingt wie eine Mischung aus Gicht und Angina Tonsillaris. Es ist laut und scheußlich, die Gäste ergreifen die Flucht. Danach weint Gitte im Bett. Wegen des Liedes oder wegen der Gäste? Bestimmt beides. Aber sie hat ja Fuffy, der sie tröstet und aufbaut. Dennoch sind die beiden einsam. Entrückt. Die Welt hat sie geformt, sie haben mitgemacht und sich gewehrt und am Ende eine unendlich kleine Nische gefunden in der sie bleiben können. Zumindest bis darin die Vögel nisten wollen, dann wird dort kein Platz mehr sein. So klein ist sie. 

Nur das Beste,
die Chantále